Olá, sim, obrigado. Ligo da Groenlândia. Meu inglês não é perfeito, mas vou tentar. Isso aconteceu em dezembro de 1997. Final de dezembro. Se você sabe alguma coisa sobre a Groenlândia, sabe o que isso significa. O sol não nasce. Não por semanas. Você vive na escuridão. Apenas a lua e as estrelas e a neve. Isso faz algo com você depois de um tempo. Você começa a sentir que o mundo esqueceu que você existe. Eu morava em Ilulissat com minha esposa e meu filho, Mikkel. Ele tinha onze anos. Tínhamos uma casa pequena perto do porto. A mãe da minha esposa tinha falecido no outono anterior, então era um período difícil. Nenhum de nós dormia bem. Mikkel especialmente. Ele ficava acordado até tarde lendo à luz de vela porque a energia era instável naquele inverno. Esse é o contexto. É onde estávamos.
Na noite que aconteceu, tínhamos acabado de assistir ao pôr do sol pela janela da cozinha. Cores lindas, sabe, a forma como a luz bate no gelo. Minha esposa fez chá e a gente sentou juntos, nós três. Uma noite tranquila. Foi Mikkel quem notou primeiro. Ele disse, Papai, o céu. Olhei pra fora e a coisa toda tinha ficado laranja. Não como pôr do sol, não como aurora boreal. Laranja como se algo estivesse queimando atrás das nuvens. Era brilhante o suficiente pra projetar sombras dentro de casa. Minha esposa agarrou a mão de Mikkel. Ninguém disse nada. Durou uns dez minutos. Depois foi diminuindo, devagar, como alguém apagando uma lâmpada. Ficamos parados no escuro sem ter certeza do que tínhamos visto. sem nascer do sol, não consigo imaginar isso - Erik' Trinta minutos depois, ouvimos os helicópteros. Militares americanos, tenho certeza. Quatro deles, voando baixo sobre a água em direção à camada de gelo. Às vezes temos os militares dinamarqueses aqui, mas eram diferentes. Maiores. Mais barulhentos. Voavam em formação, como se soubessem exatamente onde iam. Minha esposa disse que devíamos ir dormir. Fingir que não aconteceu. Mas não consegui dormir.
Na manhã seguinte, Mikkel e eu caminhamos em direção ao gelo. Não sei por quê. Algo me puxava pra lá. Ele quis vir, e eu deixei. Encontramos a uns dois quilômetros da casa, meio enterrado na neve. Um pedaço de metal, talvez do tamanho da minha mão. Fino, como papel-alumínio, mas mais pesado do que parecia. Prateado, mas quando a luz batia, havia cores dentro. Como óleo na água. Mikkel o pegou e dobrou ao meio. Eu disse que tivesse cuidado. Mas então ele soltou e o metal, simplesmente... se endireitou. Devagar. Como se se lembrasse qual formato deveria ter. Dobramos de novo. Mesma coisa. Torcemos, amassamos, dobramos três vezes. Toda vez, voltava devagar ao plano. Nunca vi nada igual. Não antes, não depois. O metal estava quente ao toque, mesmo no frio.
[ A história continua no jogo completo... ]