As Luzes de Lubbock

Boa noite. Passei trinta anos pesquisando casos de OVNIs, e tem um que não me deixa dormir. Um que mudou a forma como enxergo tudo. Falo das Luzes de Lubbock de 1951. E eis o detalhe — não foi um fazendeiro sozinho num campo. Eram quatro professores universitários da Texas Tech, todos cientistas, sentados no quintal de uma casa tomando chá gelado e conversando sobre micrometeoritos. Um geólogo chamado Warren Richardson, um engenheiro químico chamado Arthur Osborn, um engenheiro de petróleo chamado Walter Duncan, e um professor de física. Eram homens sérios. Observadores treinados. O tipo de testemunha que você não poderia pedir se tentasse. Era 25 de agosto de 1951, por volta das nove e vinte da noite. Estão sentados no quintal de Richardson em Lubbock quando de repente, do nada, uma formação de luzes risca o céu. Quinze a trinta delas, dependendo de quem você pergunta. Azuis-esverdeadas. Brilhantes como estrelas, mas maiores. Voando em forma de V ou de semicírculo, em direção de norte a sul. A coisa toda aconteceu tão rápido que nenhum deles conseguiu ver bem. Um deles, Richardson, disse mais tarde que sempre dizia a seus alunos pra serem melhores observadores, e agora estava exatamente nessa situação. Não conseguia acreditar no que acabara de ver.

Mas eis o detalhe — cerca de uma hora depois, as luzes voltaram. Mesma formação. Mesma direção. O mesmo silêncio perturbador. E esses professores fizeram o que cientistas fazem. Começaram a documentar tudo. Nas duas semanas seguintes, observaram aquelas luzes mais doze vezes. Mediram os ângulos. Calcularam a velocidade. professores-testemunhas faziam parte do relatório - Phoenix' Chegaram a usar walkie-talkies e se dividiram em duas equipes tentando triangular a altitude. Não conseguiram. As coisas se moviam rápido demais. Um dos outros professores que as viu, um tal Gregory Mills, deu o que acho ser a melhor descrição. Disse que pareciam ter o tamanho de um prato de jantar. Azuis-esverdeadas. Levemente fluorescentes. Absolutamente circulares. Disse que deu a todos eles uma sensação extremamente perturbadora. Mills tinha certeza de que não eram pássaros. Mas passaram tão rápido, disse, que todos desejaram poder ter visto melhor. Numa noite viram uma formação passar acima de uma fina camada de nuvens a uns 600 metros, e a partir disso calcularam que as luzes viajavam a mais de 960 quilômetros por hora. Novecentos e sessenta. Em 1951, isso era mais rápido que a maioria das aeronaves militares.

Agora, os professores não foram os únicos. Na mesma noite daquele primeiro avistamento, uns vinte minutos antes, um homem em Albuquerque, a uns 560 quilômetros de distância, viu algo com sua esposa. Esse cara trabalhava para a Corporação Sandia da Comissão de Energia Atômica. Tinha credencial Q de segurança, o que significa que não era um lunático qualquer. Relatou ter visto uma enorme asa voadora passar sobre sua casa, completamente silenciosa, com luzes azuis brilhando ao longo da borda traseira. O investigador da Força Aérea que analisou tudo isso, um Capitão chamado Edwin Russell, percebeu imediatamente como aquela descrição era similar à dos professores. Mas a parte da história que realmente capturou o público foram as fotografias. Cinco noites após o primeiro avistamento dos professores, um calouro da Texas Tech chamado Calvin Harris estava deitado na cama olhando pela janela. Tinha lido sobre as luzes no jornal. Por volta das onze e meia da noite, vê uma formação em V de dezoito a vinte luzes brancas passar por cima. Pega sua câmera Kodak de 35 milímetros, corre pro quintal, e espera. Voltaram duas vezes. Tirou cinco fotografias. Duas durante a segunda passagem, três durante a terceira. Essas fotos foram parar na Life magazine. Jornais em todo o país. Tornaram-se o rosto do incidente inteiro.